Il tempo della
scuola era finito da un pezzo e la voglia di indipendenza a grande bracciate aveva segnato
parecchie conquiste. Ero nel pieno degli anni 70 e sognando respiravo la polvere odorosa
del talco che mi spargevo con tanta cura addosso assieme all'acqua di colonia. Ormai
acquistavo le calze di nylon e non più i calzettoni di cotone e l'indossare quelle
trasparenze sulle gambe che avevano già perso le forme infantili rette dai legacci
elastici che formavano certi lividi sulle cosce. Con i primi tacchetti e le calze
trasparenti sulle esili gambe che si poggiavano a terra come piume sospinte.
Ma erano anche gli anni in cui, come tante altre ragazze,
stanche di certi schemi stantii, mi ribellai: ogni occasione era buona per mostrare la
consapevolezza di contestare, spesso con atteggiamenti ironici e sprezzanti.
Con molto ritardo giunsero in Sicilia gli echi
sessantottini e gli strascichi di quel movimento beatlesiano, l'anticonformismo, la
rivoluzione, i capelli lunghi il rock and roll ...e i pantaloni. Furono anche gli anni dei
ragazzi con i lunghi capelli sulle spalle e il loro aspetto disordinato mi sollevava da i
non pochi commenti.
Vestirsi in una certa maniera era la prova lampante di una
"modernità", trasgressiva e soprattutto contestataria.
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 Ed ecco che trovo
un mucchio di lettere:
ognuna mi ha lasciato
una traccia nell'anima.
Lettere che mi hanno fatto temere e pensare.
Lettere che per giorni e giorni
sono rimaste fotografate nel mio cuore
tanto da rileggerli ad occhi chiusi.
Adesso sono conservate
l'una sull’altra nel fondo di un
cassetto
e penso: le rileggerò? N'avrò tempo?
Solo un gran desiderio mi fa tornare ad
esse.
Allora cerco di frugare nel passato
e con indicibile commozione rivedo
il viso e l’anima di chi le scrisse
di chi non mi scriverà più.
Povere lettere ingiallite al
buio.
Un giorno le rilessi... per ritrovare le prime
impressioni che avevo avute leggendole la prima volta.
Rimasi scontenta perché non erano
"più le stesse". Mutati erano i tempi e mutate erano la persona che le scrisse.
E mutato era il mio animo.
Mi sembravano tanti fiori secchi quelle povere
lettere che al momento presente non mi danno altra utilità che quella del conforto.
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Avevo perso quella che
normalmente si chiama "aria provinciale" in cambio però avevo iniziato a
collezionare i primi ceffoni di mio padre.
Quella mia caratteristica di timidezza in fondo nascondeva
la grinta e la capacità di non trovare compromessi con quanto andava in contrasto con i
miei principi e il sano e corretto vivere nel rispetto del sé e degli altri.
In effetti più gli altri criticavano il mio operato e più
le gonne da sopra le caviglie s'accorciarono sempre più verso il ginocchio, ma ben presto
indossai definitivamente "i pantaloni", interpretando quella sistematica
distruzione di una moralità in cui volevano a forza ricacciarmi.
Così dissi addio per sempre "al reggiseno e alle
sottanine smerlettate".
La "nero-bianco" mania delle zampe d'elefante e
delle alte zeppe di sughero (cinque dita e più, s'alternava ai mini-pull verdi e alle
minigonne arancione sgargiante. Il tutto indossato con una manifesta vanteria, per
esprimere in tutti i modi la rabbia che, come una sorta di velenoso silenzio, la sfogavo
su tutto ciò che mi circondava.
Era anche l'età dove contava "contestare" tutto.
Contava rischiare di rompermi l'osso del collo cadendo da una moto (ne ho distrutte
4!), Tornando alla memoria del tempo, al ricordo di ciò che è stato: il gioco di sempre
della vita.
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Un bel giorno però incrociai
le gambe e sciolsi i capelli: era tempo di rivalutare la mia femminilità dimenticata nei
cassetti d'un futuro che aveva fretta d'affacciarsi nella mia vita.
Anch'io mi misi a giocare quel giuoco che da sempre è
stata una prerogativa degli uomini e diventai una donna preda.
Se l'uomo è un cacciatore, feci di me un cerbiattino
tenero, pronto a farsi carezzare, ma loro mi vedevano una sorta di tigre: ingenua o
sessualmente attraenti?
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L’essenza
della vita di gioventù si nutre istigando con le paure il silenzioso scorrere di anni che
tutto cambia. Nell’offrire i giorni impedisce il dimenticare di quel domani già
passato trainando lesto il crescere dell’acerbo bocciolo che nella smania di
traguardo, senza contare il passo d’improvviso s’accorge degli occhi così
truccati.
Lontani ricordi struggono e lo sfiorire imbianca la chioma.
All’appello si confrontano saggezze e convinzioni rimpiangendo
quei sogni dispersi tra stupidi oggetti.
Nel cassetto dei lontani giochi la bambola cieca convince d'essere
l’unica a non essere cambiata.
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